ЗВУКИ ТИШИНЫ
К подушке ухо прислоню
И тишины напевы слышу.
Так снег шуршит по январю,
Так капли дождевые с крыши…
Так ветер гнет траву к земле,
И та покорно отвечает,
Так облака меняют цвет,
Когда закат их привечает.
Так с летним ласковым лучом,
Схватившись за края травинки,
Вдруг вспыхнет маленькой свечой,
Рожденная на свет росинка.
Так падает осенний лист,
Как много больше понимает.
Так виртуозный пианист
От клавиш руки отрывает.
Так вспоминается душа,
Молитвой губы размыкая,
Так пролагается межа
Меж нашей верою и знаньем.
Так длится время в ожиданье
Для одного, что за троих.
Так слово из глубин молчанья
Всплывает к чаяньям людским…
20 марта 2013
* * *
Когда она его дыханьем
Вдыхает эту жизнь в себя,
И с этим отпускает знанья,
Как лето листья сентября.
Когда ему чужда наука
Без ожидающей в ночи,
Тогда, в им отведённых звуках –
Мелодия любви звучит.
И с этой тайною нетайной
Его душа к душе её
Отныне вовсе не случайно
Приносит знание своё.
Не ради принятых поверий,
И не в угоду мудрецам
Отказ от жизни наслаждений,
Но в дар, простившим Небесам.
20 марта 2013
* * *
Поэт и старость, и любовь
Расслышит сквозь помехи.
Чернила? Нет, скажу вам – кровь
Строкой впадает в реки.
А те текут сквозь времена,
Неся, что было-стало.
И повторяют Имена
Имен ушедших славу.
И в Книге жизни есть глава –
Подобно содержанью.
В ней не слова, в ней – имена…
И Память – ей названье…
17 декабря 2012
* * *
Я дома. Я не просто дома,
Но в тишине своих вещей.
И эта тишина знакома,
Мила. Что может быть милей
Минут, решивших задержаться
До выяснения причин
Тех, что позволили остаться
Мне средь любимых книг, картин?
Кто вы, всесильные минуты,
Мне возвратившие себя!
О, разве можно перепутать
Вас с теми, что в суетах дня
Зерном немолотым стекают,
Подумать страшно – в никуда!..
Ночные, с трепетом внимаю
Вам, набегающим в года.
Ночные, тихие минуты,
Не к вам ли, вестникам души
Я устремлён, когда от смуты
Бегу. Не к вам ли путь лежит?
Когда лампаду затепляю
С поклоном в келии своей,
Когда невидимых встречаю
Из необъятного гостей…
3 февраля 2013
РУССКАЯ ДУША
Что может быть милей раздолья,
Милей российских неграниц!
Такая вверенная воля
Бывает разве что у птиц.
А тут – налево и направо.
Куда ни глянешь – всюду даль!
Снимаешь шапку для забавы
И оземь – ничего не жаль!
Эх, разгуляй-гуляй, родная
Святая душенька-душа.
Уж если есть в тебе что, знаю,
Так это жизнь без дележа.
Заветная душа России,
Тебя обычным – не сочтёшь.
Быть может, оттого и в мире
Сей день – Широкою слывешь!
* * *
Недолог летом час вечерний.
Чуть небо синью загустит –
Дневной кончины признак верный, –
Вечерний обретают вид
Окрест поля и перелески,
Река в низине да дома,
Что сгрудились, как будто тесно
Иль жизнь совсем невесела?!
А за рекой гармонь играет,
Да разгуляй летит волна.
Меня с деревнею венчали,
И в этом не моя вина.
Эх, закопаюсь с головою
Я в эту тишь да благодать!
Хотя б и оттого, что стоит
Хоть раз, но Русь – поцеловать!
* * *
Ещё осенние печали
Не заменили свет на цвет.
Ещё не вызрела на сером
Полоска леса золотая.
Ещё по-летнему встречаешь
Неперестеленный рассвет
И в каждом высвете подчас
Кусочки лета замечаешь.
Ещё не пишется косым,
Дождливым росчерком в тетрадь,
Ещё не рвётся в перелёт
Душа за вырулившей стаей.
Ещё найдутся в закромах
Денёчки, чтоб перечитать
Всё, что по-летнему писал –
Наотмашь и не исправляя!
Ещё не хлещет через край
Настойку жадная природа.
Ещё поэт за воротник
Не заложил стихи на бис.
Ещё в романе о любви
Не слеплена с надежды кода,
Но, истерев локтями стол,
Над нею бьётся романист.
Ещё на вкус вода проточна
И полдень вытянут в струну.
Четвёртой точкой многоточья.
На всякий случай затяну –
Перетяну жгутами строчку,
Не дав ей кровью поползти.
Ещё не осень, это – точно,
Чтоб ставить знак на полпути…
ЛЮБЛЮ ОСЕННЕЕ
Люблю осеннее, когда
Полутона, полунамёки.
О тайна, в чём твоя вина?
Неужто в том, что знаешь сроки?
Осеннее назвав своим,
Как мастер, овладевший чувством,
Ты, словно рейнский пилигрим,
Знакомый с фабулой искусства,
Начать свой путь с него спешишь,
Покуда ночь не поменяла
На тёмно-чёрные мазки
Все светоносные начала.
Люблю – осеннее! Когда
Природа милует мятежных.
Когда влюбляешься в года
И ценишь больше их, чем прежде.
Люблю ещё не седину,
Но проседь понятого в деле.
Люблю летящую стрелу,
Когда она в подлёте к цели.
Люблю закат имперских сил,
В бесславье истину познавших.
Люблю любить, покуда мил,
И уходить, коль стал вчерашним.
Люблю незнанью потакать
Вагантов, дерзко окрылённых.
Люблю в осеннее макать
Перо и славить им влюблённых.
Люблю весь лист перечеркнуть,
Не дав пленить себя итогам.
Люблю в осеннее шагнуть,
Как с карты выпавшей… в дорогу.
* * *
У русских есть одна черта –
Они за Родину в ответе.
И не дурак – Иван-дурак,
Коль эту чёрточку отметил.
И выбрал для себя – её;
И без неё – не мыслит счастья.
Ах, вечно русское – ничьё!
Нет у тебя на Ваньку власти!
Не промах парень. Коли так,
Под исключение из правил
Подвёл себя Иван-дурак
И тем – привычное исправил.
Как это всё-таки по-русски:
То – не какая-то земля! –
Сказать, а вывести со вкусом
Два слова:
РОДИНА МОЯ!
ЭПИТАФИИ…
Один из тех, кто жизнь любил…
Один из тех, кто ей поверил –
Родился. Дальше – просто жил,
Став мостиком для поколений.
Один из тех, кто называл
Себя обычным человеком.
Один из тех, кто смог и стал
Для многих – жизнию-ответом.
Один из тех, кто, как и ты,
Стоящий здесь сейчас, когда-то
Стоял, вот так же, у черты,
Той, за которой нет возврата…
* * *
А вслед за тучей снова туча,
И дождик, и, конечно, лучик,
Как спица тонкий, до земли,
И пыль дорожная вдали.
И придорожная в канаве
Крапива. Ой, не острекись!
А рядом с ней гуляка в яме,
Так – помоги, не открестись!
Деревня, старая деревня,
Душа не мыслит без тебя!
Вы, молчаливые деревья,
Вы, бессловесные поля,
Поклоном к вам я обращаюсь
И знаю – слушает меня
Не захолустное с окраин,
А Русь бескрайняя моя!
ПЕРЕХОД
Сквозь приоткрытое окно,
Не к месту, оттого – украдкой,
Снежинки падали на стол
Со старенькой моей тетрадкой.
С той самой – общей, что была
С пружинкой в синем коленкоре.
С той самой, что в столе жила,
Мечтая, может, о просторе.
Каком? Ах, да, забыл сказать –
Стихи, написанные мною,
Хранила старая тетрадь.
«Простор» – там было и такое.
Одно из первых. Я писал:
«Простор, куда ни глянь, он всюду.
Какое время для начал!
Какое время! Аль не чудо»?
Сквозь приоткрытое окно
Теперь уже в ином навете,
Снежинки падали на стол…
По-мартовски, уставший ветер
Мне продолжения шептал
К строке о тающих снежинках.
А я и без того их знал,
Мне откровенье не в новинку.
Но записал за ветром я,
Уж больно жалобный был ветер.
Так снежный март позвал меня
С собою в новое столетье.
25 марта 2013
ЭТОЙ НОЧЬЮ
Не спится. Ночь, а мне не спится.
Как можно спать, когда кругом
Сплошное волшебство вершится:
Стал парком двор и замком дом.
И комната теперь иная –
Повсюду нежный запах роз.
Свеча гречишным мёдом тает,
И словно спелый абрикос
Тряпичный абажур, качаясь,
Над круглым стареньким столом,
Тем самым, верно извиняясь,
Впускает чудеса в мой дом.
Дрожит… Видать от изумленья
Ресничномягкой бахромой…
Отныне нет во мне сомнений.
Завороженный красотой,
Встречаю муз: курится всюду
Восточной амбры фимиам.
Вверяюсь присланному чуду
Своей мечты и вещим снам.
26 марта 2013
|
* * *
Осенние снега пришли,
Легли небрежно, как сумели.
На этой скомканной постели
Остаться осень сможет ли?
А осень и не остаётся,
И дело здесь совсем не в том,
Что снег не снег, но так ведётся,
Так повелось, таков закон.
К чему ей эти предунынья,
Природ стареющих хандра.
Она слаба – разжаты клинья.
Зима… Теперь нужна зима!
Та, что израненную землю,
Подобно земскому врачу
Безоговорочно приемлет
Без всяких «нет» и «не хочу».
Зима, как лучшая сиделка,
Как нянька к вверенной земле
Пришла и переводит стрелки
В стихах, а значит и во мне.
Лист бел и привыкать не нужно
Мне к занесённостям в строке.
Стих – белый, белый тоже нужен
Тебе, любимая, и мне.
28 октября 2012
* * *
За окном слегка, вполсилы
Дождь чеканит по отливам.
Капает по капле дождь.
На меня тот дождь похож.
Как и я, он не спешащий,
Как и я нетороплив.
Из прошедшенастоящих –
Настоящебудущий.
По стеклу строкой стекает
Сероглазый дождь-поэт.
Я строку воспринимаю
И на вкус она, как цвет –
Серо-жёлтый, серо-белый,
Серо-серый этот вкус,
Как изгиб изгиба тела,
Как глаза одной из муз,
Как восьмая нота в гамме,
Тишины звучащей для,
Как портрет в оконной раме
Мой, написанный с дождя.
29 октября 2012
ВЕЧЕРНЯЯ РАПСОДИЯ
И только мальчик на мосту
Большими, как печаль, глазами
Смотрел, как в вечере тонул
Обычный день и как кругами
В закатной глади вместе с ним
Зеваки молча расходились.
И в главках русских чипполин
Вечерним золотом искрились
Не уложившиеся в стих
Те, кто назвался безразмерным.
О, если б знали, сколько их –
Не просто оглашенных – верных!
То в небо можно не смотреть,
Где видишь, что повсюду небо.
А не какая-то там треть! –
Треть, о которой прежде ведал!
Так вечер медленно менял
Тона, тональности, оттенки
Дня, уходящего в развал.
Всё стало вдруг в один момент им,
Всё стало с тёмным в синеву –
И ты, и я, и между нами…
И мост, и мальчик на мосту
С большими, как печаль, глазами…
* * *
Сквозь листву уснувшей рощи
Разглядел – не удивился
Я звезду сегодня ночью
И похоже, что влюбился:
В эти полусветотени,
В эти соприкосновенья.
Месяц, выгнувшийся гений,
Отсеки стих от творенья!
Отсеки строки неплавность
От всего, что нынче вижу,
Раздели меня на главы,
Может, так быстрее спишут.
Потому что очень надо,
Потому что я – влюбился,
Потому что где-то рядом
Есть кому сейчас не спится.
Кто глядит на это небо,
Кто влюбляется, а как же
Быть ему, кто тем же следом
Следует за мной бесстрашно?
Мы похожи, мы – такие –
Чудаки, каким не ставят
Здесь надгробия земные,
Нас могилой не исправить.
И куда-то вместе с летом,
С заиюленною брагой –
Не подумай, что поэтом,
Но законченным бродягой –
Ухожу за эти рощи,
К той, которой нынче снился.
Отпишусь последним – строчкой:
Не ищите, я – влюбился!
* * *
Миры мне говорят – пиши.
Озвучь коснувшееся Слово.
Произведения души
Для неба – верная основа.
Твори, душа, твори собой,
Прославь, незримость воплощая.
Благодарит Господь тобой,
Тобою внемлет ликованьям.
Тобою взращивает сад
Грядущего дыханья рая.
Была красивою душа,
Но станешь ты прекрасной, знаю.
Твори, душа, твори собой,
Сотворствуй высшему звучанью!
Расслышь, как слышится Покой,
Раззри, как видится Сиянье!
* * *
Вычеркиваю из стиха,
И стих становится корявым
Легко, а в жизни всё не так –
Не убираются изъяны.
Не перекрасить в общий цвет
Грехи – не вычеркнуть, не счистить
Ошибки уходящих лет,
Следы разубеждённых истин.
Она совсем иная, жизнь,
В ней всё до точки остаётся.
Любой неверный шаг души
Запишется, но не сотрётся.
И, право, сразу не поймёшь,
Как из проступка добродетель
Растёт, как будто кто ведёт,
Как будто кто-то есть на свете,
Кому подвластен ход судеб,
Кому и пишется доточник,
Кто зрит всевременной портрет
Души, а не её подстрочник.
И оттого прощает нам,
Что видит, как душа слагалась
Здесь на земле из тысяч ран,
Как святость болью вылеплялась.
* * *
А за окном души – усталость
И где-то прошлое, поверь.
А на листе такая малость –
Строка и… вечность вместе с ней.
Строка и вечность – две подруги,
Две нареченные сестры.
Одна сплела молитвой звуки,
Другая – ею, но миры.
Одна мне руку протянула,
Когда над пропастью шагнул,
Другая в спину ветром дула,
Чтоб ветер парус-лист прогнул.
Я плыл над бездною, и Слово
Меня вело сквозь невозврат.
И рвались на куски оковы,
И был бессилен бездной ад.
И только Слово, что шепталось
Душой на разные лады,
Из сотен тысяч проб осталось
Со мною в вечности на «ты».
В КРЕКШИНО
Памяти моей тёти, художницы
Надежды Вороновой…
Она была благообразна,
Как бабушка из старины.
Горели свечи. Безучастно,
Не нарушая тишины,
Часы настенные шагали,
Куда? – Никто не понимал.
И свечи, плавясь, оплывали,
И хор задумчиво звучал.
Мы ж, как на пристани, стояли
И, как положено, в таком…
Молчали, слёзы вытирая
От посторонних глаз тайком.
И было много солнца в храме,
И дул попутный в этот день,
Но тётя не спешила с нами
Прощаться, и, скажу, мы с ней
Не торопились расставаться.
Струился ладан, как вода,
И так никто и не сознался
Что это… это – навсегда.
20 июля 2011
* * *
Я дома. Я не просто дома,
Но в тишине своих вещей.
И эта тишина знакома,
Мила. Что может быть милей
Минут, решивших задержаться
До выяснения причин
Тех, что позволили остаться
Мне средь любимых книг, картин?
Кто вы, всесильные минуты,
Мне возвратившие себя!
О, разве можно перепутать
Вас с теми, что в суетах дня
Зерном немолотым стекают,
Подумать страшно – в никуда!..
Ночные, с трепетом внимаю
Вам, набегающим в года.
Ночные, тихие минуты,
Не к вам ли, вестникам души
Я устремлён, когда от смуты
Бегу. Не к вам ли путь лежит?
Когда лампаду затепляю
С поклоном в келии своей,
Когда невидимых встречаю
Из необъятного гостей…
3 февраля 2013
НОЧНОЕ
Ночное – пишется легко.
Ничто ночному не мешает
Всходить из сумрака веков.
Оно само себя решает.
Ему присутствие поэта
Для выраженья – ни к чему.
Оно собой даёт ответы,
Собою мерит глубину.
Ночное в выскрепе родится
Пера с оплавленной свечой…
Когда тебе, мой друг не спится –
Ночное говорит с тобой.
4 февраля 2013 * * *
Приостановишься немного
И бегло взглянешь на весну.
Ах, жизнь, прости нас ради Бога,
За рукоделья навесу.
За перебежку, перекусы,
За пожеланья в суете,
За меру притуплённых вкусов,
За начерканья на листе.
Куда бежишь ты, человече?
Куда ты каждый раз спешишь?
Неужто думаешь, что вечность
Догонишь, паче – завершишь?
А время катится орбитой
Без ускорений и рывков.
Рекою, из покоя сшитой,
Течет мелодия веков.
И вот весна сменяет зиму,
А дальше лета верный ход.
Давно написана картина:
Ни спешки нет в ней, ни хлопот.
И только маленькою точкой
На всём величие холста,
Людской уставший одиночка,
Не замечая, что весна,
Подобными себе зажатый,
Пытается урвать у дня.
Нет, время, ты не виновато,
Что нету у людей… тебя.
27 марта 2013 |
* * *
Часы пробили. Мелкий бисер
Секунд посыпался на стол.
Взял лист и без кавычек – высек
Грядущим краткое: нашел!
Я на листе пером скрипучим,
Крошил бумагу, как гранит.
Нашел! – писал, и вторил случай
И совпадение за ним.
Нашел, пройдя путь шаг за шагом
За несговорчивой судьбой.
И камень, ножницы, бумага
Уже не спорили со мной.
Им было ясно, было – ясно,
Что рубикон я перешел.
Соблазн отстал, и безучастно
Молчал и искус…
Я – нашел!
22 марта 2013
НЕМОСКВА
Писателю Юрию Трифонову
посвящается…
Москва уходит. С каждым годом
Кругом всё больше Немосквы.
Теперь – Столицу с переводом –
Заказывай для чтенья ты.
Людские волны омывают
Москву, и с каждою волной
Она свой облик изменяет.
Не поделив со стариной
Порою улицы и скверы,
Очередная Немосква
Невдохновляющим примером
Стирает прежней имена.
И остаётся только в книгах
Гулять по стареньким местам,
Но почему-то очень стыдно
Мне перед городом. А вам?
К чему скрести Москвою небо,
Неужто больше не нашлось
Для современности здесь дела,
Чем вбить ненужный в стену гвоздь?
ИЗ ЖИЗНИ
Шиповник лепестки кидал
В траву. Заканчивалось лето.
Тяжелым яблоком с ветвей
Прогнулся старосветский сад.
И ветер августовский дул –
Затученного был он цвета,
Кругом лохматился кипрей
И рдел девичий виноград.
Укутавшись в шотландский плед,
Дремала старая графиня.
Здесь двадцать первый – обошёл.
К чему ему несуета?
В гостиной, возвращая цвет
Потухшей временем картине,
Закатный луч по кромке шёл
Льняного старого холста.
Писалось этим днем непросто.
Всё больше вслух читал я ей –
Графине маленького роста,
Хозяйке комнаты моей.
Она, прабабкиным, вязала
Крючком и, слушая меня,
Всё больше о своём вздыхала,
За вздохом тайное храня.
Был круглым стол. И в вазе тёмной
Белели флоксы, и ещё
В одной из самых дальних комнат
Неугомонный пел сверчок.
* * *
Бежит из сентября листва,
А говорят, что опадает.
Весь понедельник зря листал –
Ответа не нашёл, кто знает?
Читал учебник и тетрадь
Осенних лекций прошлогодних,
Пытаясь тайну разгадать
С дотошностью, как это модник
Типичный делает, когда
Сезон меняется сезоном,
В комиссионку тряпки сдав
И плечики купив для новых.
Рядилась осень за окном,
Достав из сундуков багрянец.
Как будто вымазал костром
Её художник, и свой танец
Она с отчаяньем вела
Чавеллы таборной, и с нею
Кружилась рьяная листва,
От наслаждения шалея.
Летела по ветру она,
И толчеёй и суетою
Была листва поражена.
А может, третьей мировою?
А осень, юбки подобрав,
Плескала в розницу страстями.
То юзом шла из-за угла,
То с хлопом кашляла дверями.
То замирала… и тогда –
Делились золотыми днями.
Всё было… было, как всегда
Бывает это сентябрями.
* * *
Устало на плетень лёг хмель
И свесил локоны и руки.
И впрямь повсюду канитель –
Дремотен сад, ленивы звуки.
Кругом расплёскано тепло,
И гревом тешится июльским
Розовощёкое село,
Как пряником обжора тульским.
И космы ветел на ветру,
И ивы безутешной слёзы,
И седь тумана поутру,
И сарафанные берёзы,
И броши паханой земли,
И кушаки ручьёв звенящих,
И лист лопушистый в пыли,
И сухостой, за ним торчащий,
И мелюзга речных рыбёх,
Что плещутся, брыкая ряску, –
Всё не иначе, как денёк –
Не день – приветлив он и ласков.
И то, что можно охватить
От синевы до златных далей,
Теперь нельзя не полюбить,
А с тем не выпить той печали,
Чьи слёзы слаще всяких слёз
Не оттого, что сир их опыт,
А просто в сердце перенёс
Ты радость – до последней ноты!
Душа запела благодать,
Исполнив тишины начала,
И всё, о чём посмел мечтать,
Всё в одночасье зазвучало!
* * *
Где-то за июлем, там, где летним
Золотит поля ржаная спель
И восходят севом многолетним
То сурепь, то лён, то канапель,
Где-то за июлем – за тенями
Рытой сини логов и лощин –
Я тебя вышёптывал губами,
Я тебя вынашивал руками,
В перелистной звоннице осин.
Я тебя вылюбливал глазами,
Как лампады повечерний свет,
Что мерцает перед образами
Радостью единой на семь бед.
Где-то за июлем небоглазым
Я тобой томился и дышал,
Где-то за июлем вечно праздным –
Я тебя… в июль с собою звал.
Через год на этом самом месте,
Что не потерять и не забыть,
Я своей неназванной невесте
Обещался имя подарить…
* * *
Сердце ищет откровенья.
И тогда – стихотворенье
Посылает в мир и ждёт.
Может, мир его заметит?
Может, мир его прочтёт?
Может, сердцу мир ответит?..
Жизнь – по-новому пойдёт?
Всепрощающее детство
Скроено из взрослых дыр.
Стань же мирным с миром – сердце,
Стань же мирным с сердцем – мир.
* * *
Кривят озябшие кресты
И выглядит непоправимым
Здесь всё – и цоколь, и цветы,
И проходящий кто-то мимо.
И этот шелест тишины,
По наметённостям из листьев,
И дребезжания струны
В уставших от повторов мыслях.
Непоправимое повсюду:
В оградках крашеных, камнях,
В венковополинялых грудах
И незагашенных свечах,
И в датах, даже тех, что в камень
Проникли жилой золотой.
Непоправимое недавней
В них отзывается волной…
28 октября 2012
* * *
Опять сегодня ночью
С той стороны стекла
Бродяженкою тощей
Печаль луны стекла.
По каплям соскользнула
Вечернего дождя
И нехотя вздохнула,
От взгляда уходя.
А я стоял и видел,
Как пряталась она,
Как вкручивался винтик,
Сказал бы, что до дна.
Как таяла на бледном
Ещё бледнее тень.
Не оттого ли бедно
Меня встречает день?
Не оттого ль мне грустно
Бывает по утрам,
Что разделил я чувство
С печалью пополам?
30 октября 2012
* * *
Строкою – линией из сердца –
Означен путь. Идёт
Он до неведомого места
По свету жизнь ведёт.
Не на бумаге оставляя
Следы, а на судьбе.
Пред Словом – словом отвечает,
Рождённый на земле.
Чтоб буква оставалась в силе,
Несла покой и свет,
В строке его соединились
И музыка, и цвет…
31 октября 2012
* * *
Часы пробили. Мелкий бисер
Секунд посыпался на стол.
Взял лист и без кавычек – высек
Грядущим краткое: нашел!
Я на листе пером скрипучим,
Крошил бумагу, как гранит.
Нашел! – писал, и вторил случай
И совпадение за ним.
Нашел, пройдя путь шаг за шагом
За несговорчивой судьбой.
И камень, ножницы, бумага
Уже не спорили со мной.
Им было ясно, было – ясно,
Что рубикон я перешел.
Соблазн отстал, и безучастно
Молчал и искус…
Я – нашел!
22 марта 2013
* * *
Не просто, а сердцем почуял,
А значит, слова не нужны.
Проснулся я от поцелуя,
С утра заглянувшей весны.
Как будто коснулось губами
Живое, и следом за ним
Мои утомлённые знанья
Сбежали, и тысячи вин,
И тысячи терпких и пряных
Оттенков легли на меня…
И от поцелуя, став пьяным,
Мой мир безнадежно линял.
Мой мир, умудрённый зимою,
Вздохнув, заручьёвил и вспять.
А мы целовались с весною
Как школьники, что не разнять.
Задела меня за живое
Такая живая весна.
Душа рассмеялась: Не строит,
Поэт, твоей лиры струна!
Весна – обыграла поэта!
Ну что, сластопевец, затих?
Нашёл слово нужного цвета
К весны поцелуям в свой стих?..
23 марта 2013
* * *
Твоё время стареет здесь вместе с тобой.
Стали тесными улица, двор.
Видишь, сдались в архивы эпохи иной
Книги детства. Их юный задор
Жизнь оставила в прошлом, и день ото дня
Невозможностей больше в тебе.
Да, прости, мой читатель, за правду меня.
Хоть она для тебя не секрет.
И подобно опавше-отпавшей листве
Отсуетится время твоё.
И куда-то в анналы отправится век,
А чело – время новых – сотрёт.
Ничего не останется, даже следа,
От тебя, человеческий гость.
Был ли здесь ты?.. Была ли она?
Вот он – первопоследний вопрос.
24 марта 2013
|
