...ТАК ЧТО...

 ...так что – если есть еще – самая большая нежность, которую может сделать женщина для своего мужчины, то это – оговориться в постели. Перепутать слова... Женщина гладит по голове своего мужчину (после всего) – и вдруг говорит: "Ты моя любимая  девочка"...  У мужчины сильно напрягаются плечи... "Ты что – спятила?" - скажет тот, кто хочет себя защитить. Тогда женщина скажет: "Я так к тебе не отношусь. Ты не думай"... Тот, которому все равно, сделает вид, что не расслышал... А честный поймет, что все это – правда... Потому что это слово с мягким "д", смешным "ва"(если по транскрипции) и совершенно нелепым "чк" – самое нежное. Последнее из возможных...

САПЕРЫ ЛЮБВИ... (только для мальчиков)

...Как зажигает спичку обычный человек? Чиркает ею по коробку, смотрит, смотрит, как разгорается пламя и потом горизонтально подносит спичку к сигарете. Сапер поступает иначе, используя сильное пламя головки спички, а не ее горение. То есть, чиркнув, мгновенно подносит спичку к сигарете. Потому что точно так он поджигает шнур детонатора, максимально приблизив огонь к его кончику. Сапер всегда отрезает что бы то ни было одним движением ножа, никогда не пилит. Потому что таким же резким движением отрезается шнур детонатора, который во избежание непредвиденного не любит нагрева. Когда сапер пьет из стакана, то всегда смотрит поверх – их так учат: нужно всегда оценивать обстановку. Наливая в стакан, сапер бросает короткий взгляд вниз и снова смотрит по сторонам. И только сапер в полной темноте нальет одинаковое количество водки в разную по объему посуду. Он считает по «булькам»: в пол-литровой умещается 24 «булька». Тут все просто: по «булькам» сапера учат разливать взрывчатые вещества в сложных условиях. Чему и вам желаю научиться, ибо любовь – это сложное взрывчатое вещество, всегда находящееся в не менее сложных условиях. Будьте осмотрительны и осторожны, чтобы не «подорваться» на ней, дорогие мои мальчики...

...СУКА...

 ...хлеб был горячий, пухло-белый как облака...только-только, видимо из пекарни. Откусил сразу, еще у входа в магазин – не вытерпел. И глаза зажмурил, кайф!! И вдруг почувствовал: смотрит кто-то, прямо в спину уставился. Неудобно, рот набит хлебом, проглотил поспешно, обернулся. Псина! Вислоухая, с седой челкой,  примесью благородных охотничьих кровей. Ноги сухие и правильно поставленные, брюхо с набухшими сосками, сама худющая – лист фанеры, а глаза смышлено-лукавые, чуть грустные, покрытые от вожделения масляной пленкой... Разломал буханку пополам...протянул псине. Сука взяла подарок, как младенца, бережно, только слюна предательская с губы на асфальт упала, горячая, как хлеб, но есть на виду не стала, попятилась, благодарных глаз с меня не сводя...повернулась и скрылась в темноте... 

 УТРЕННИЙ АНГЕЛ...

 ...сегодня утром я видел Ангела... Ранний рассвет, заснеженное поле, а он стоит себе там –  в чистом поле – сирота-сиротой, один-одинешенек. Позванивает своими белокурыми кудельками на стылом воздухе, потрясывая лепестками перьев белоснежных крыл своих среди метели... И был он так закончено счастлив, что даже не заметил, как в поле его, ближе к полудню, – и продуло... «И что?» – спросите Вы... «А ничего...Почихал-почихал, да и помер.» - отвечу я... По-моему, все очень по-земному и очень справедливо. 

..НЕ РАЗЖИМАЯ ГУБ... 

...Сегодня я отдыхал, отдыхал со вкусом и всерьез, задумчиво поглядывая туда, где над широкой листвой пальм сияло ночное небо цвета начищенной меди, все в угольных крестиках звезд в вышине... Тысячи призрачных звуков индийской ночи на побережье океана – далекий гул мотора катера, еле слышный женский смех, зудящий звук случайно задетой струны – кажутся сном... 

...Жалко, но я не умею писать музыку, хотя бы нотными знаками на бумагу...обидно...ночь пройдет, и музыка которая звучит во мне...исчезнет... Она всегда начинает звучать во мне во время ночевок на пляже. Лежишь на теплом песке, всматриваясь в ночное небо, и целый купол звезд поворачивается над тобой, по ним скользят твои мысли. Но если бы звезды звучали, то это были бы тихие голоса тибетских колокольчиков и одинокий голос женщины которая поет не разжимая губ...по спине проходит волна восторженного холода... Это, конечно, простая музыка: то веселая, то грустная. Но от веселой мелодии в горле вскипают слезы, а от грустной душа улыбается мудрой улыбкой. Улыбкой того буддийского монаха, который сказал мне сегодня днем, что – «...когда мужчина грустит, то в душе он плачет как женщина, плачет над тем, что не смог сберечь как мужчина..." 

...ГЕНЫ... (для тех, кто в теме...)

 ...Эволюционные биологи все больше и больше осознают, что наше тело – лишь инструмент, при помощи которого гены обеспечивают свое будущее. Тела – недолговечные убежища для генов, которые только и существуют в эволюционных масштабах времени. Сколько бы времени, денег и усилий мы не тратили на свое тело, сколько бы ни приседали, ни бегали и не следили за уровнем холестерина – наши дни сочтены... Но…биологически корректный ответ на вопрос "кто мы?" состоит в том, что мы не так уж отличаемся от манипулируемых животных. Разница только в том, что нашим телом манипулируют гены. В отличие от паразитов и патогенных микробов, манипуляции генов не так раздражают, потому что это меньше похоже на одержимость бесами: все-таки гены – это мы сами... Но проблема остается: наши якобы собственные гены испытывают не больше угрызений совести, понукая нами, чем плоские черви, лишающие разума муравьев...Проблема того, в какой мере человеческий разум является отдельной и цельной сущностью, достаточно сложна, чтобы занять целый батальон философов, а в наши дни еще и нескольких нейробиологов (даже если не рассматривать досадный вопрос о свободе воли). Добавьте  ко всему этому открытия эволюционных генетиков и экологов, и вопрос станет еще более весомым...

...Носители Мудрости биологической знают, что нами манипулируют все живые организмы, и мы манипулируем в ответ... «Кто мы?» - это зависит от значения слова «кто»...кто останется, когда мы удалим паразитов, патогенных микробов, случайных попутчиков и отделим себя от своих генов?...

...Но что мы знаем наверняка – никто не может с чистым сердцем выпустить собственную Декларацию независимости.

 ПОРЫВЫ ВЕТРА...

 ...Он опять начал летать, летать во сне...сложив крылья и отдавшись порыву ветра, совершал вечерний моцион, то есть полет по ночному небу. Внизу были города и горящие окна домов, в которых люди целовались, ругались, говорили по телефону, били посуду, застилали кровати, разрезали торт, разливали вино, наполняли ванну пеной, переключали программы телевидения, укладывали спать детей, показывали друг другу стриптиз или стояли, прижавшись носом к стеклу и смотрели на ночное небо где летал Он... «Люди-люди, – думал Он, находясь в непривычном для себя лирическом настроении, – дорогие мои хомосапиенсы"...и так ему захотелось попросить у Нее прощения... Посадить Ее к себе на колени, приложить ладони к Ее щекам, поцеловать ее в нос и посмотреть в Ее глаза... Она бы удивилась и сказала, что Он перед Ней ни в чем не виноват. Он бы ответил, что очень счастлив с ней и не хочет, чтобы что-то внутри их  Обоих омрачало это счастье. Он хотел сказать Ей все это, не отводя глаз и не дав опустить глаза Ей. Сказать легко и просто, потому что свобода – это очень простая, легкая и понятная вещь. И Ему осталось совсем чуть-чуть, чтобы стать свободным от всего того, что встало на Его пути к Ней... Так вышло, что этого не случилось. Их обоих закрутили другие события, и Он подумал, что, может быть, те слова, которые Он говорил про себя этой ночью, Ему достаточно было произнести в пространство, чтобы Она услышала Его... Наступила другая ночь, и неожиданно для самого себя он написал Ей письмо...

"Милая, когда ты будешь читать эти строки, ты не будешь сидеть на моих коленях, и ты не будешь обнимать и целовать меня. Но прошу тебя, вспомни мои глаза и постарайся глядеть в них, пока не прочитаешь письмо до конца...прости, что не отвечал тебе, чего я хочу от нас обоих...потому что никто никогда не исполнял моих желаний...прости меня , моя единственная..."  

...ПЕРВЫЙ...

 ...Первый... Первый почти всегда осторожный...Мир сжимается до рта, воротника, твоей кисти руки на чужом затылке и незнакомого подбородка...За окном подчирикивают преувеличенные птицы: цвирк, цвирк, машины проезжают прямо у тебя в голове – и этот звук становится металлическим: шум в ушах. Кровоток пошел. Заново. Кто-то запускает его в тебе, и ты запускаешь. И вы уже оба под  водой... Первый не признает прав человека... Первый лишен обладания... Первого насильного не бывает... При нем все равны...

...Второй поцелуй такого ощущения уже не дает. Начинается жизнь, война, большая жратва вожделения, хлебные крошки любви и никакая уже не свобода...

...Первый же вообще не знает подмен. Слишком ярко осязание. Слишком короткая память. Слишком, почти до мути, чужой привкус и вкус – «так ты куришь? или пил растворимый кофе?»...Моя первая девушка пахла мороженным...крем-брюле... 

...потому что закрывай глаза – не закрывай глаза, представляй другого человека – не представляй, целуешься всегда с тем, с кем целуешься. Потому что в момент поцелуя мы оба уже умерли. Для всех. Бывших и будущих, и даже для глядящего со стороны – мира...и пока мы стоим и целуемся, мы знаем: мы бессмертны, но умерли...потому что уважать не надо, боготворить не требуется, достаточно – просто любить. Вот если мы с тобой полюбим заново, скрепим себя ниткой своей любви...все швы, все суставы, все жилы, запустим опять кровоток...вот тогда и произойдет опять первый...первый поцелуй...и все опять встанет на свои места, и мы с тобой будем опять бессмертны. 

...ЗРЕЛОСТЬ И ШЕКСПИР... 

 Шекспир рядом с нами – наивное дитя, так и не догадавшееся решить проблемы своего Мавра... Никто не умрет раньше времени, и позже времени никто не умрет, хоть обсмотрись «Симпсонов». Лучший способ для девчонок не ссориться с Мавром, это купить пистолет, пристреляться, научиться выбивать девять из десяти и рассказать об этом Мавру... Потом положить пистолет в дальний угол ящика с трусиками и лифами... И стараться провести семейную жизнь так, чтобы никогда им (пистолетом) не воспользоваться. А еще лучший способ победить демонстративно сухую, мучительно рациональную, традиционную «зрелость» Мавра – обрести ее (зрелость) самой, пристреляться, научиться выбивать десять из десяти, положить эту «зрелость»  с томиком Шекспира в дальний ящик шкафа со всеми сериями всех сериалов Мэтта Гронинга и стараться провести семейную жизнь так, чтобы никогда этой «зрелостью» не воспользоваться... Потому что мирное время – редкая вещь. Жалко тратить его по-взрослому.  

...ДАЖЕ ЕСЛИ... 

 ...Даже если частица хиггс существует и действительно обладает предписываемыми ей характеристиками как формирующая, основная, несущая в себе все загадки и разгадки, это не обозначает конец  философии или немедленный отказ от той или иной религиозной конфессии. Ведь можно, например, сказать, что есть некая высшая сила, которая придумала всю конструкцию еще до того, как частица была создана. Иными словами, тот, кто создал хиггс, и есть Создатель Вселенной. Как-то даже обидно будет, если окажется, что вся эта красота получилась сама по себе. Но обида – не аргумент,  так же как существование (или отсутствие) частицы хиггс не доказывает и не опровергает существование Творца. Просто нет связи. Современная теория говорит, что  в момент Большого Взрыва произошло небольшое нарушение симметрии. Физики считают, что это нарушение было спонтанным, но теоретически можно представить, что оно кем-то или чем-то управлялось и произошло по воле Высших Сил, как это объясняют многие религии, философы-эзотерики, фантасты-писатели... Может быть, когда мы поймем, как изящно создан человек-вселенная, тогда и теория хиггс будет чистой фантастикой... Мне больше импонирует теория: «Когда я живу – живет вселенная... Когда я умираю – умирает вселенная..."

 P.S..... 

 ...Сегодня ночью, мне сказали – «Нет, тебя не должны любить женщины...они должны знать, что это опасно...опасно для здоровья, для их психического здоровья». В машине стало тихо, только шум шин на влажной дороге...

...Сколько не упрашивал объяснить, чем же я вреден женщинам...в ответ большие, округленные глаза...

...Двадцать минут второго, останавливаю машину у ее подъезда. Вопрос на прощание – -«Так почему не должны...мы же дружим с тобой, восемь с небольшим хвостиком...и ничего, с ума не сошла». Подруга задумалась и выдала: «Знаешь, говорят, есть счастливые люди, а есть хорошо информированные...я хорошо информирована о тебе." На том и расстались.

P.S.  Подруга (друг) просто друг, и никакого секса.   

...ДЕВЯТНАДЦАТЬ С ПОЛОВИНОЙ... 

 ...Утро... Открываешь глаза...Соображаешь, где Ты. И даже говоришь вслух: «где Я». Вопрос, лишенный всякого смысла. Задавай его, не задавай – ответ всегда известен заранее. Я – в собственной жизни. Вокруг – моя единственная реальность, мои будни, мои заботы, мои обстоятельства и обязательства, моя учеба – моя единственная реальность. Иногда со мной рядом спит моя девушка, иногда моя собака, иногда недочитанная книга... Я так невыносимо долго, этой зимой, рассуждал «внутри себя» о себе и своей жизни...в свои Девятнадцать...с половиной.

Девятнадцать с половиной лет, сливочно-слякотная московская зима. Утром даже на пробежку выходить не хочется – возвращаешься домой по колено грязный, мокрый и недовольный. Берта (овчарка, черная, "чистая немка", двух с половиной собачьих годков) – по уши грязная, мокрая и счастливая. Лы-ы-ыбится во всю пасть, как клоун и преданно-нежно вылизывает мое правое ухо (уж она-то точно думает, что я ее «верный кобель», sorry, «мужчина»), пока я ей вытираю лапы после утренней прогулки. Пора вернуть эту «породистую сучку» родителям, им ее подарили – они пусть с ней и возюкаются. Но мама против: «Сергей, девочка поскуливает ночами, когда ты оставляешь ее у нас...», и мне остается это зимой только рассуждать...о своих Девятнадцати...с половиной.

...ОН БЫЛ...  

 ...Небеса, вняли моим мольбам и «даровал» мне Весну... Пришел ее черед... Весна разгоралась... Изменился запах у ветра. Новыми оттенками заиграла тьма по ночам. Звуки отдавались непривычным эхом в ушах. С каждым днем все отчетливей пахло летом... Очень медленно, совсем чуть-чуть, но я сдвинулся с мертвой точки «зимняя тьма рассуждений». У меня появилось желание двигаться по жизни дальше... В рассуждениях смысла нет. Что бы ни происходило вокруг – отрывайся от рассуждений, сохраняя свою «Систему Движения». Да смотри хорошенько, смотри внимательнее – куда при этом тебя понесет. И постарайся удержаться в «Этом Мире». Чего бы не стоило...

...он появился в моей жизни в самом конце весны, практически как «составная часть» этой весны, и это было второе «дарование» от Небес...

...он был...мм-м-м...он был чрезвычайно привлекательный внешне – и совершенно «мутный» внутри. Мы прожили с ним бок о бок пару лет, и он всегда производил «до ужаса» приятное впечатление. Все девчонки сходили по нему с ума, и в его присутствии вели себя как сомнамбулы; мужчины втягивали животы и пытались отдать честь; зрелые дамы «текли» при его появлении в их «сиротском обществе»; светские львицы «кому за пятьдесят» увидев его, начинали скользить по московской брусчатке как мастера спорта фигурного катания, а седые старики одобрительно кивали головой, когда он проходил мимо. Стоило ему обратить внимание или сказать одной из них пару слов – и бедняжка полдня ходила с «квадратными» глазами. Когда он доставал свою серебряную зажигалку и прикуривал сигарету, на него таращились так, будто он совершал ритуал открытия очередных Олимпийских Игр.

Элегантный, приветливый, искренний, и при этом - никакого тщеславия...

...никому в голову не приходило, что этому «парню» уже пятьдесят восемь, из которых он лет двадцать пять колесил по нашему «грешному Миру» не останавливаясь надолго ни в одном «месте Обетованном»...я в его жизни задержался на пару лет, за что ему бесконечно благодарен.