«Отрывок притчи, записанной на куске
полуистлевшего пергамента, и возможное
ее толкование».

- Ты вздрогнул?
   Ты слышишь?
Это летучие мыши
Дали тебе совет
              в ультразвуке!
-    Не слышу!
-    К раковинам ушным
              приставь свои руки!
-    Слышишь теперь?
-    Нет!
-    Тогда открой настежь дверь!
-    Прямо теперь?
Но на дворе ненастье, ж!
-    Верь!
Может совет принесет тебе счастье!
-    Здрасте!
-    В холод такой он принесет тебе только вред!
Да и что за резон
Выбрать такой диапазон?
Он только лишь для тебя,
                       только любя,

Его можно услышать!
-    Что может дать мне
Это серая рать,
      висящих вниз головой,
      под крышей на стене?
Вряд ли совет деловой.
-    Но погоди, постой!
 Окна хотя бы открой!
Что за испуг?
-    А вдруг?
Они желают мне зла?
Я ведь ловил их бескрылых подруг
                            мышеловкой на сыр,
И так ловко!
Вдруг они по трубе дымовой
Целой армадой, за роем рой,
прилетят за мной,
и причинят мне вред!
-    Это же бред!


Желающий слышать совет – всегда услышит.
Даже летучей мыши.
                                  / прим. редакции /

                  СРЕДНЕЕ УХО

               Томление духа,-
               (в предчуствии фразы)-
               Достигло не сразу,-
               Срединного уха.

               Желание слышать,-
               В отсутствии слуха,-
               Желание слуха,-
               ОТСУТСТВИЕ слышать!-
               Такая болезнь!-
               Нет, такая зараза!
               И я это понял.
               ……………………….
               Но понял не сразу…

                     *  *  * 

Я уныло смотрю на веселые лица,
И меня не обманешь
                                  потому, что я знаю
Очень скоро придется мне с вами
                                  проститься,-
Перелетные птицы собираются в стаю.

Я багряные листья с наслажденьем
                                    сжигаю,
и пурпурное пламя их законный итог,
серый ветер одежды с деревьев срывает,
и никто не скрывает –
                             осень только предлог.
В паутину сплетаются нити разлуки,
и усталые пальцы чуть касаются клавиш,
перепутаны струны, перепутаны звуки,
хоть протянуты руки –
                             ничего не исправить!

ПЕПЕЛ И ПЫЛЬ

Пепел и пыль – брат и сестра,
Символ ушедших дорог.
Он хранит след моего костра,
Она – следы моих ног.

Мир, это чаша песочных часов,
Пыль заменяет песок,
Пепел – надгробная память всему,
Что отслужило свой срок.

СОН ЭГОИСТА

Что это?..
                Страшно!..
                                    Темно!..
Дайте огня!..
Чур меня!!
                Чур меня!


Чур…
           Чур не меня!!

*  *  *

Посвящается И. А. А.
                        

Я слышал от женщин – мне синий идет
Тебе – не идет голубой.
И ты, человек, недовольный многим,
Но слишком довольный собой.
Не надо выворачивать мир наизнанку
Чтобы его изменить,
И если сегодня ты встал спозаранку,
Ты мог меня удивить.

*  *  *           

  Посвящается И. Ан.

Я пою гимны тем,
                         кто хватил через край,
Пытаясь вернуть утраченный рай,
Тем, кому уже мало,
Вспять потекшей реки,
Тем, кому не хватает пожатой руки                        
Принужденных реалий,
Добровольного сна,
Их цветная всегда
                         окружает стена,
Ты я знаю из них
/ Ну, хотя бы на треть /
В клетку мышцев тугих
Смог себя запереть.
С мощногрудых высот
                         твердоспинных полей
Ты уверен:
Тебе – жизнь конечно видней.
Тебе просто лень думать,
Тебе лень ПРОСТО петь,
- Ты меня упрекаешь?
- Это  как посмотреть,
Я не против зарядки
Об одном не забудь,
Чтоб руками махая
Умом не уснуть,
Все же я допускаю
Ты по – своему прав –
Шевелят же ушами
/ Мозгами устав/.

Эпитафия к творчеству
                    «Ноева Ковчега»

           Каждый год умирает год,
           Но это не повод для слез,
           Все что могло, уже отцвело,
           Никто не воспримет всерьез.
           И никому нет дела
           До того, что мечта не обрела тела,
           Осталось вечною темой,
           И почвою наших грез,
           Но желтые листья берез
           Падают наземь,
           Их подбирает унылая осень,
           И унижаясь, она тихо просит
           Оставь ей хоть что-нибудь.
           Но ветер уносит
           Даже иголки скрюченных сосен
           Зима начинает свой путь…


 СТАРЫЙ ПЕЙЗАЖ

Старый пейзаж на моей стене,
Кто из нас был в той стороне,
Есть ли та дорога, небо и люди?
Кто-нибудь видел их на земле?

Лица людей я вижу с трудом,
Мне не услышать нарисованный гром,
Тот не укроет – кто машет рукою,
И не согреет своим очагом.

Мне говорят, почему ты, чудак,
Это старье не убрал на чердак?
И зачем держишь рухлядь такую в квартире
                                                        своей?

Но в этом доме – я сам как портрет,
Мне светит солнце, у которого нет,
И от костра, что горит сотню лет,
                                        мне как-то теплей…


  *  *  *

Я не спешу и не тороплюсь.
Мое настроение сегодня – блюз.
Вот приду я домой, на диван завалюсь
Я не в силах слушать издевательство муз.
То ли дело вчера, это было с утра
Моей музыкой был рок-н-ролл,
А сегодня я вижу: к сожаленью мир лжив,
Я лежу в теплой ванне и сосу валидол.
Если завтра тоска,
Если снова тоска, то я удавлюсь,
Затыкаю уши, я не в силах слушать,
Сухой, как доска, упоительный блюз.

    *  *  *    

Не выжить цветам –
                    они покиинули землю до срока,
По воле рока
                    …А если точней…
То по воле ЛЮДЕЙ
Зовущих себя ЦВЕТОВОДАМИ.

А снег, как пух тополей,
Все также летит над  землей,
Летит над полями, лесами
И над заводами…
И вот в белом танце
Кружит хоровод лепестков,
Незнавших оков ответственности созревания,
Они кричат ветру:
«Пусти нас, пусти!..»
Но ветер чужд состраданию.