Микеланджело из Томилино

*  *  *

Люблю я лес березовый,

Его осенний вид,

Когда он словно бронзою

Листвой своей звенит.

Чуть слышно и таинственно…

И кажется, что с крон

Слетает вместе с листьями

На травы этот звон.

Иду тропинкой узенькой,

Сбивая с трав росу,

И на ладони музыку

Красивую несу.

*  *  *

Радость детства

Моя невеликая,

С золотыми

На сердце смутами,

Словно куст

Луговой повеликою,

Твоя память

Годами запутана.

Чуть распутаешь…,

В душу просятся

Отзвеневшие весны

Высветить:

Дом бревенчатый,

Тихая просека

И деревья

С ушами-листьями;

Гладь реки

С голубой поволокою,

Крутость берега,

В росах склизкая –

Все такое

Теперь далекое,

А когда-то

Такое близкое!..

*  *  *

Еще пахнет еловыми ветками

От порога на кладбище путь…

Человек с дарованьями редкими,

В землю лег, чтоб  в ней отдохнуть.

От кружащей беды над Планидою,

От печали и боли кругом.

Может быть, мы ему позавидуем

В том, что больше на свете живем.

Догорает свечой поминальною

Над погостом вечерний заказ…

Не всегда на Земле понимаем мы

Роковые причины утрат.

Дай же Бог человеку усопшему

Тишины и покоя во мгле,

То – чего он всю жизнь по-хорошему,

Никогда не имел на земле.

*  *  *

 Он говорил тебе слова

Красивые, красивые,

Тебя он в губы целовал

С какой-то нежной силою.

Тебе так было хорошо,

Ты на любовь ответила,

А он потом к другой ушел.

В душе осталась метина.

И вот живешь судьбу кляня,

Осеннею березкою.

Весь мир в своей беде виня,

К мужчинам очень жесткою.

Не надо, слышишь, не грусти,

Под этим желтым месяцем

Другой мужчина на пути

Тебе однажды встретится.

Но сделать больно не спеши

Ему, тобою встреченным,

Когда узнаешь, что он жил

Судьбою переменчивой.

Ладошки приложив к вискам,

Ты не живи минутами

Быть может, он тебя искал,

Дороги жизни путая.

Быть может женщина одна

Была его трагедией,

Быть может ты его весна

Последняя, последняя…

*  *  *

Над тропою сумеречно мглистою,

Над свинцово-блеклой лебедой

И над всей хандрой моей неистовой

Виснет месяц желтой запятой.

Будто кто-то с чувством неизбежности,

(Хоть кляни его, хоть не кляни),

Отмечает в дымчатой безбрежности

Запятыми прожитые дни.

ИДУ  В  ПОЛЯ

Иду в поля, где в зелени травы

На бабочек ромашки так похожи,

И облака в потоках синевы,

Как ангелы над красотою божьей.

Стоят цветы. С незримой высоты

На тех струятся золотисто блики…

Смотрю на все с волнением великим

На краткий миг таинственно застыв

С природой слившись в этом кратком миге.

В ней сопричастность к бытию чиста,

И только здесь мой не бунтует разум,

Что вот опять я красотою связан

И, может быть, до смертного креста.

*  *  *

Бывает так, тебе не спится,

Хотя уж за полночь давно.

Вдруг детство звонко постучится

Весенней веточкой в окно.

Ты от волненья тихо вздрогнешь,

И вот, минуты торопя,

Ведут в обратную дорогу

Воспоминания тебя.

Они такие, ах, такие,

Что очень трудно рассказать,

И в этот миг глаза мужские –

Уже  мальчишечьи глаза.

В них плещет что-то озорное,

Полузабытое навзрыд.

И это ты берешь с собою,

В день, что трамваями звенит.

И забываешь, забываешь,

Во взрослость жизни угодя,

Как будто веточку ломаешь

С хрустальной капелькой дождя.

*  *  *

От быта терпя, как от пса,

Укусы и приступы лая,

Художник портреты писал,

Себя написать забывая.

Я видел картины его.

В обычные, в общем-то, лица

Вглядишься и скажешь: «Ого,

В них нечто такое таится,

Что музыке высшей подстать

И музе большого поэта…

Возможно ли в жизни создать

Обычными красками это?

Ведь в каждом портрете, без лжи

Показаны мастером кисти

Величье не позы – души,

Весомость не тела, а мысли

Российских сограждан моих

Живущих не ради корыта…».

Художник здесь высей достиг,

Хотя не слывет знаменитым.

А создан ли личный портрет?

Он есть и довольно приметный –

В картинах, где люди и свет,

В пейзажах, где щедрое лето.