ДРЕМЛЕТ ЛУНА
Двое завесят окно и растопят печурку…
станут на нежность богаче любых богачей,
быстро согреются после вечерней прогулки,
тихо устроятся возле зажжённых свечей…
Пламя метнётся по комнате, спрячется в угол -
пристальный взгляд оттеняя с забытых икон,
им бы сначала, но где эта точка у круга?..
им бы назад, если б не было так далеко.
Кто их осудит за светлую правду, что рядом
с тусклым огнём не сравнится сверкание люстр,
за беспристрастие к приобретенью нарядов
и удовольствие слушать стареющий блюз...
Как же мы так оскудели на нравы и вкусы?
Как же мы выжаты гонкой за всяким и вся!
Дремлет луна, убаюкивая захолустье,
Двое в заброшенном доме подолгу гостят…
Я СЛИШКОМ ЗЕМНАЯ
Цветочки и рюшечки, перья придуманных крыльев,
полёт в облаках, даже ангелов слышно дыхание.
А там, где земля, пахнет прелой травою и пылью,
и хлебом, который небесным почти как ругание…
Я слишком земная, я летом хожу необутой,
сажаю картошку и руки в перчатки не кутаю,
встаю с петухами, люблю и живу не как будто,
и хлеб с вдохновением по назначенью не путаю.
КТО ЕЁ ВЫДУМАЛ?
Льётся весенняя музыка птичьим экспромтом, водой
в берег мой тонкий и узенький, в берег мой наперебой.
Я не дышу, я прислушалась, вслушалась, покорена,
как отмывается, кружится, молится светом весна…
Не говорите, не сходятся голос и звук по краям,
если тепло распогодится, если апрельское «я»,
словно невеста на выданье, крокусы - по волосам…
Господи, кто её выдумал, кто ей «добро» подписал!
МОСКВА – ВОЛОКОЛАМСК
Очищена платформа, согрета и согласна
вздыхать не обречённо под натиском толпы,
давленье выше нормы, электропоезд красный…
«Не прислоняйтесь к двери» - не прислониться бы…
Сегодняшнее душит, давнишнее – снаружи
в вагонах неуклюжих, на плоскости платформ…
Взъерошенный котёнок боится лапкой в лужи
ступить,.. а я болею вчерашним до сих пор.
Заученная песня - колёса в перестуке,
накатанные звуки – гармония, баланс…
Толчет апрель обиду в безрадостности – ступке.
Несутся электрички Москва – Волоколамск…
Весна нетороплива, терпенье – испытанье
совьёт из нас верёвки и выдаст на аванс
диагноз «аритмия», неровное дыханье,
по лучику надежды…
А поезд в этот раз
пройдет без остановки Москва – Волоколамск…
А ДНЁМ БЫЛО МОРЕ
Художнику Алексею Адамову
… Студеные капли росой, после ночи дождливой,
дрожали на мокрой траве, в ожиданьи рассвета.
… А днём было море и чайки, приливы – отливы.
Лучи беззаботно резвились на клавишах ветра,
Закат тосковал саксофоном о будущей встрече,
о новом разбеге, полёте – ему так мечталось…
он верил и помнил, что сказки реальней под вечер,
он знал, что одна – для него не закрытой осталась.
И снова ночная царица - луна на престоле,
от взгляда её затяжного - озноб и не спится…
и хочется ласточкой выпорхнуть в чистое поле -
широкое, вольное, как и душа живописца.
|
ПОКА ТЕБЯ ИСКАЛА
Прости, я выбилась из сил, из графика и мысли,
Пока бродила по Руси паломником, туристом…
Пока в избяном колесе, за беличьи старанья,
Просила всех простить, и всем готовила прощанье…
Пока смотрела в объектив, как заграничный город
Пересекал мои пути и пресекал забором…
Пока автографы столиц копила на билетах,
Пронумеровывала лист – опросник для ответов…
Пока пурга мела и в след идти не получалось,
Подогревала лунный свет предутренним началом…
Переболела сон-травой и, выбросив лекало,
Пошла натоптанной прямой… пока тебя искала…
ВЫБОР
В парке опустевшем и безлиственном,
где скамейки тайнами молчат
и пестрят царапанными письмами -
от руки, спонтанно, сгоряча…
в парке, что разводит весны – осени,
нас уводит от тепла к зиме…
через бабье лето сенокосное,
оставляя горечи взамен…
в парке голоса многоступенчаты -
с переходом шепота на крик…
и остаться может незамеченным
тот, который стонет изнутри…
повороты, не меняясь видами,
оставляют право: выбирай…
… Здесь весной грачиной позавидовал
нам с тобою новый календарь.
Медленно брожу аллеей… мысленно
разговор последний полоща…
… Прошлыми прощениями выстрадан
перекрестный выбор - не прощать.
НАША ПАМЯТЬ
Переживем или молиться станем
цитатами из выброшенных книг…
Признания приходят с опозданьем,
без разницы, на год или на миг.
Прощение прощанье исключало б,
но только не озвучено «прости»…
Вы тосковали или я скучала –
поломанный движок не завести…
Проходят годы… нам тепло не вместе.
У времени нет функции «назад».
Но наша память топчется на месте,
заглядывая каждому в глаза…
БОЛЬНАЯ СОБАКА
Больная собака к себе не подпустит чужого…
оскалится, рыкнет… не станет играть в поддавки…
и пусть её хлеб до последней краюхи изжеван,
она не возьмет карамель из случайной руки…
уйдет от внимания встречных, властей, монополий,
готовых из жалости миску борща посулить…
А что если дерзость - всего лишь прикрытие боли,
а вдруг это гордость не может позволить скулить?
|
