Федор Федорович Гавриленко родился в Заполярье, в январе 1964 года. Читать научился рано, читал много,  и уже с раннего детства пробовал немного писать стихи.

А началось все с увлечения в юности бардовской песней. Изначально Федором создавалась мелодия, а, после, на ритм музыки им писались стихи. Правда, без гитары читать песенные тексты, было  довольно сложно.
  Благодаря Ростовскому-на-Дону литературному объединению "Дон" и молодёжному литературному объединению "Созвучие" стали появляться и навыки правильного стихосложения.
Понемногу увлечение гитарой сошло на нет. Стихи большей частью писались в стол. В периодических же изданиях публиковалась лишь маленькая развлекательная проза.
Сейчас, помимо поэтического творчества, Федор пишет сказку для детей, главным критиком которой является его дочь Александра, а главными героями сказки - её любимые плюшевые коты.
  Поэт немало публикуется в интернете. Как говорит сам Федор, нынче рукописи, действительно, не горят!

 О себе...

"Говорили, что я родился в январе 1964 года. Может быть, но я этого не помню. Я не помню  Н.С.Хрущёва.  Я не помню полёта  В.Быковского  в космос и возвращения оттуда В.Терешковой.  Я не помню когда и как меня родители научили читать.  За то помню, как меня учили писать, и свою первую оценку – двойку, за это же!

    Уже, потом, научили барабанить по клавишам « Листвицы», и уже потом, сам учился не барабанить по клавиатуре «Пентиума». Жил как все жили, и, как все, хотел жить «не как все». Ну, вот, как-то так, помаленьку".

ПРИТЧА О СУДЬБЕ

       Шли  дорогой  трудной, дорогой  опасной,  пятеро  путников. Шли  молча, порознь, но  не  отставали  друг  от  друга  ни  на  шаг.  Хоть  и  не  спорили  они, но  каждый  считал  себя  правым.
  Так  бы  и  доселе  шли, но  повстречалась  им  на пути  смерть – дорогу  перегородила, задумалась, кого  бы  ей  выбрать?  

  И  испугался  робкий, закричал  зайцем, упал  без  чувств. 

  И  взъярился  злой, выхватил  из-за  голенища  нож  и  замер, готовый  в  любой  миг  полоснуть  наотмашь.
  И  глумился  насмешливый   над  смертью, обзывая  её  словами  погаными.
   И  остановился  равнодушный, лениво  ковыряя  мизинцем в  ухе.
   И  пригорюнился  добрый, но  понял  смерть  и  простил…


   А  смерть  плюнула, размахнулась  косой  от  плеча, да  всех  пятерых  и  положила.


  2003



*  *  *

Где-то, в долгом ожиданьи счастья,
 Где в пол-неба синие леса,
 Танцевала маленькая Настя,
 Русая тяжёлая коса.

 Здесь, где обрываются дороги,
 Колдовские ветры ворожат,
 Храбрецов отыщется немного
 До калитки Настю провожать.

 Но, однажды в час осенний поздний,
 Когда в небе плыли журавли,
 У дрожащей на ветру берёзе,
 Ей признался парень о любви.

 Распустила Настя свои косы,
 Заглянув любимому в глаза.
 И косынку на ветвях берёзы
 Ветер ранним утром повязал.

КОГДА ТЫ ПРИДЕШЬ

В час, когда перестанешь мне сниться,
 Когда грусть заиграет в свирель,
 Тонко скрипнешь крыльца половицей,
 Заходя в незакрытую дверь.

 Позабыв про наказ строгой мамы.
 Светло-русая, кровь с молоком.
 Ты придёшь ко мне утром туманным
 По росистой траве босиком.

 На пороге меня обнимая -
 Прикоснётся к плечу голова.
 Промолчишь - я без слов понимаю:
 "Милый мой, я тебя так ждала!"

 В серце гулком не место печали.
 Может быть для того и живём,
 Чтоб без слов твои губы сказали:
 "Утро доброе, солнце моё"?


Утро,
 Сон
 Походкой мягкой
 Открывает
 Дня начало,
 Будто
 Он
 Мохнатой лапкой
 Поправляет
 Одеяло.
 Спишь
 Ли ты,
 Моя родная?
 Сон
 Легко
 Целует сладко.
 И,
 Цветы
 На стол
 Поставив,
 Он
 В окно
 Уйдёт украдкой.

 

ЕГО ГИТАРА

 Совсем не украшенье - чёрный бант.
 Полощет ветер траурные ленты,
 Когда уходит в вечность музыкант,
 Под, горькие вослед, апплодисменты.

 Печально прислонившись у окна,
 От свеч зажженных не бросая тени,
 Сегодня непривычно ты одна -
 Ни голосов, ни музыки, ни пенья.

 Струны высокой порванная нить.
 Покатые, чуть вздрагивают плечи.
 Гитара тоже может говорить.
 И плакать - ну, почти, по-человечьи.

Поэзия Федора Гавриленко...

Проза...

Публикации...

ПАРАЛЛЕЛЬНЫЕ МИРЫ

 Она

 В постель

 С любимой

 Книгой,

 В разлив

 Страниц,

 А за окном -

 Зима,

 Метель,

 И плыли

 Крики

 Забывших

 Птиц

 Дорогу в дом.

 

 Вода ли,

 Снег,

 И мне

 Казалось -

 В квартире,

 Словно,

 Не жилой,

 Всегда

 И не

 Пересекаясь,

 Два мира

 Жили

 В ней

 Одной.

 

 

НА ИВАНА КУПАЛА

  На Ивана Купала

 Речка месяц купала.

 

 Где туман занавесил

 Черноту поднебесья,

 Обнажённая дева

 Песнь из омута пела.

 

 Повели речки воды

 Из венков хороводы -

 Кому радость венца,

 А кому мертвеца.

 

 И любить - не любили,

 А уже - у могилы.

 И ярилось костру

 На беду, на ветру.

 

 Дева в поле рыдала

 На Ивана Купала.

ВСЕ ПУБЛИКАЦИИ                                             С РАЗРЕШЕНИЯ АВТОРОВ.

МОЙ ГОРОД

  Есть города не хуже,

 И, всё ж, спеша домой,

 Я рад, что здесь я нужен,

 Что этот город мой!

 

Он с каждым годом краше.

 Он - вечно молодой.

 Ажурность телебашни

 С мостами над рекой,

 

 Широкие проспекты,

 Старинные дома -

 Отыщут ли поэты

 Достойные слова?

 

 Есть города не хуже -

 Их всех не перечесть.

 Я рад, что здесь я нужен,

 Что этот город есть! 

 

ОБЛАКА В РЕКЕ

 Уронила облака
 В своё зеркало река.
 И поплыли облака
 В никуда издалека.

 Из неведомой земли,
 Плыли, словно корабли.
 Им песчаная коса
 Распустила паруса.

 Через весь широкий плёс
 Ветер облака понёс.
 Улетели облака.
 И опять течёт река

ТЕОРИЯ ВРЕМЕНИ

Понимаю,
 У любви -
 Нет времени.
 В тишине
 Ход часов
 Смолкнет.
 Обнимаю
 Твои
 Колени,
 В мире нет
 Ничего ...
 Только

 Невозможно,
 И солнечным
 Зайчиком
 Улетит
 За безмолвие
 Вечное
 Бархат кожи,
 Касание
 Пальчиков,
 И твои
 Обнажённые
 Плечи.

2013

КУДА ПЛЫВУТ БУМАЖНЫЕ КОРАБЛИКИ?

 По ручью оттаявшей любви,
 Из тетрадей порванных страницы -
 Плыли в край далёкий корабли,
 В горизонтов чёткие границы.

 Там, не зная отдыха, ни сна,
 В платье белом, сотканном из света,
 Тоненькая девочка весна
 Рисовала акварелью небо.

  2013

*  *  *

В слякоть осеннюю, ночью прошедшей,
Где-то в пол-третьего умер сосед.
Пусть, несомненно, он был сумасшедшим,
Этот мечтатель, этот поэт...

Птицы к нему не боясь подлетали,
К крошкам, рассыпанным щедрой рукой.
Чуткие птицы, как-будто бы знали -
Он не обидит, он не такой.

Был он душевным, каких нынче мало,
Был он беззлобным, другим не чета.
Был он, и как-то его вдруг не стало,
Словно куда-то ушла доброта.

В слякоть осеннюю, утром промозглым,
В тучах раскрылся небесный прогал,
Как-то нечаянно. Очень возможно,
Ангел калитку ему открывал.

ЛУННАЯ ЛЯГУШКА

 Запоёт из болота
 Лягушка в ночи
 Когда цапля кричит
 О безумстве полёта.

 Ни покоя, ни сна -
 В лунный свет влюблена.

 Улыбнулся в ответ
 лунный свет -
 Далека
 от лягушки луна.

 Чтобы просто любить,
 Чтобы жить без заботы,
 Жить в полёте,
 Иначе,
 зачем тогда жить?

 Улетала лягушка к луне,
 На луча серебристой струне.

2012
Бесплатный конструктор сайтов - uCoz